Теряю за своим столом
неполноценный понедельник.
«Благословенным» стал бы он,
не подвернись крутого дела.
От предложений роковых
отказываться крайне сложно:
«слаб человек», но зреет стих
в безвыходном грядущем-прошлом!
Накроет вьюжной мглой веков,
и света белого не видно
из-за набитых дураков,
путей-дорог вконец избитых!
Где праздник настоящий, где
абзац повинности безвинный –
беспечный иллюзорный бред
до слова или после взрыва?!
Где сам, заглохший как поэт
в коросте, что коре древесной? –
чем не спасательный жилет
от пуль шальных и пошлых песен!