Пусть сидит у окна, и Нева
Впадает в дурное море,
Что признает непоэта Рима
Лишь после смерти. И Россия
Строкой счастливой второго
Сорта писателей возвеличит,
Но до поры, пока свобода
Разрешает непоэта читать.
Почему, кому это надо было
В городе, непригодном
Для поэзии, слов. И ветер
Северный - ветр перемен
Для отмороженных умов.
И стихи написать - мало,
Быть имперским и Вечным
Удел проживающих в граде
Царей и холопов провинции,
Что не стала столицей мира.
И в вечности быть стихам,
Навеянных ветром невским,
Но среди читателей России,
Не Петербурга. И признают
Когда - нибудь северяне
Своим, по Великому позволению
Тирании, лауреатом премии.
И будет во мгле гореть
Твоя поэтическая строка,
И будут портреты завхозы
Срывать у школьников на пути,
И будут менты собою горды,
Что вывезли из страны
Не кого- нибудь. И станет
Певец известен стране,
Что пел в кочегарке своей,
И будут песни в России петь,
О том, что рождены в октябре.
Не будет страна помнить царя,
И слышать Империй звон -
Лишь Петербург рисует себя
В Соборах вечности наперекор.
2020