твои руки трясутся,
пытаясь неба коснуться
и ты снова в кустах валяешься в Кунцево
после того, как отнёс в ломбард
свою честь
я столько всего написал,
что уже не прочесть
за один присест соответственно
пока ведётся судебный процесс
из соцветий Икеи в пакетике,
но с замысловатой идеей
о мире уже не прожить
от новостных сводок паршиво
и правды не узнает никто
пока ты в дырявом пальто
пишешь стихи в Ленинградской столовой
люди гибнут за так
умирая духовно
быстрей, чем от пуль
пожелай мне цирроза,
но я Буковски не буду,
ибо Будду не стоит будить
моя тоска украшена сталактитами
я пишу и болею делирием,
пока город смердит
от чёртовых вывесок
смерть жизнью не вылечить,
но в тебе раствориться
это желанье сильнее всего
с тобой мне легче дышать
и терпеть от стихов отходосы