Не Нью́тон, увы! – не рассчитан мой путь на века.
Не бил меня гулко апорт наливной по макушке,
и не посещало меня провиденье… пока.
Привычнее было вполсилы валять дурака,
порой приставая с вопросами к глупой кукушке.
Не Бру́но! – и мысленно даже ему не под стать –
во снах не стоял пред судом инквизиторов хмурых.
За истину тоже пока не пришлось пострадать.
Кого побеждал? – лишь проблем неуёмную рать,
а если был ранен – то только стрелою Амура.
Костра и темницы в пути удалось избежать…
А путь…– он так краток. Ах, если бы мерять веками!
Я тот ещё пахарь – не то, чтобы лежнем лежать,
но склонный бумагу марать, а не в поле орать…
Нередко, посеешь…– глядишь, проросло сорняками.
Как мало успел! – за спиною во времени брешь:
в ней – призраки зданий и полузабытые лица,
пригоршни стихов – как осколки от чувств и надежд…
А столько досадных ошибок – хоть ложками ешь!
Но таинство творчества даже в ошибках таится.
Хожденье по у́глям ошибок – обряд нам знаком!
Как много вопросов, что вряд ли дождутся ответов!
А грабли и шишки – реальнее всех аксиом,
и жизнь – не сумма из чисел и дат, не бином, –
единственный путь наш со сменою ночи и света.
***