Ты мне хоть свистульку распиши,
Словно храм Блаженного.
Мне, дуре,
Кажется, что не в архитектуре
Дело здесь,
а в синих, из глуши,
Колокольчиках моей души
Видишь, плачу всю ночь от росы и
Васильков...
Ты меня отпусти
После смерти берёзкой в России
Где-нибудь на церквушке расти.