Не попадая в рот, стекали по усам
все мысли прошлых дней, как струи с коромысла.
Вы спросите зачем? – Не понимаю сам,
поскольку для меня всё не имеет смысла.
Давно оглох, ослеп, лишился всяких чувств,
инерция одна влечёт меня по свету.
Поэзия из всех доступных нам искусств,
вопросы задаёт, не требуя ответа.
Но в этом-то и суть – вопросы задавать,
срывать покоя муть и доводить до дрожи,
и до рассвета сном не тронута кровать, –
догадок и утрат всклокоченное ложе.
Ладонь, летя во тьму, чудовищно пуста
и взгляд из этой тьмы исхода не находит,
но новые стихи терзают гладь листа,
а значит смысл есть в бессмысленном походе…