Перебирает листья осень под гул ветров неторопливых.
Что в холодах набрали силы и на дожди ее ворчат.
Бывает что душа возносит аккорд
пронзительный и милый.
И на аккорде столь красивом, лежит незримая печать.
И только тот кто много бродит среди земель
народов - света.
Кто мир впитал плащем бродяги
где пряность - мудрость разных лиц.
Распознает чутьем правдивым,
что скрыто под печатью этой.
И пишет, пишет обреченно
о том - в безмолвии страниц..