Наверное любовь бывает не у всех.
Кому-то много раз, и каждый –верный.
Кому то – лоскуты из тех проплех,
Ковра что продырявил кто то сменный…
Быть может- одиночеством итог?
За верность, и за честность, и за веру?
Когда опять ты выгнан за порог…
Опять. Всегда. И больно чёрт… И серо.
И сердце вновь расколото кусками,
Ты истекаешь, на надрыве, страшно…
И гроб твой скован слов её брусками,
И подыхаешь глупо, бесшабашно…