Судьбой дарованное чудо – рождаться заново в стихах,
и вдохновенье ниоткуда черпать, бросая слог на лист,
и, растворяя в строчках будни, не горевать о пустяках,
и знать, что вечный путь поэта отнюдь не в звёздах, он тернист.
Копаться в груде слов ненужных, ища одно, всего одно,
представить трепетную Музу, летящую сквозь морок дней,
и видеть свет её улыбки сквозь запылённое окно,
и быть счастливейшим в бесправье, дав над собою волю ей.
Взмыть в небеса и рухнуть в бездну, как феникс возродиться вновь,
бильярдным шаром падать в лузу, её строкой до дна сломав.
Всё пережить в стихах: забвенье и боль, и радость, и любовь…
О, верный друг поэта, Муза, извечный враг его ума.