Был мальчиком... Скупую прозу
вокруг себя не замечал.
Большим стеклом казался воздух
и муравейником – вокзал.
Но лето не жалело красок...
Но осень птиц срывала с мест...
И в слове бабушкиных сказок
я уловил немой подтекст.
Умнел тот мальчик – и без лени
в анналы памяти вложил,
что от стекла бывают тени,
а на вокзалах спят бомжи.
Как всё тогда непрочно было!
Мир изменялся на глазах...
Но так же солнце восходило
на тонких
птичьих
голосах.