Счастливым некогда писать стихи,
их день наполнен счастьем до отказа,
а ночь божественна и кареглаза,
их мысли – ворох пёстрой чепухи.
Смотри, как счастлив этот идиот
с улыбкою от уха и до уха, –
ведь у него отменная житуха,
ему плевать, где выход и где вход,
ему не надо думать ни о чём –
хотя бы потому, что просто нечем,
дурак самодоволен и беспечен,
и если прёт куда-то, – то с мечом.
Надежда и опора для властей –
кретины, что роятся словно мухи.
Краюха хлеба да бидон сивухи, –
и недоумок счастлив без затей.
Он может завалиться в кабачок
и гаркнуть: «Щей и этих… профитролей, –
у нас не пьянка, блин, у нас застолье! –
и не забудь лучок и первачок!»
Дурак – любитель пламенных речей
и лидеров – таких же идиотов,
котов-говорунов и патриотов,
бесцветных почитателей плащей.
Счастливые не пишут ничего,
им речи сочиняют подмастерья,
строчат их ручки – золотые перья, –
и врут бесстыдно все до одного.
А счастье льётся бурно, без конца,
сметая все кордоны и границы…
Как радостно, что может приключиться
такое лишь в сознанье подлеца!
27.04.2022