Когда-то и нас заберет простота
под плит невесомую тяжесть —
и смирно уложит под сенью креста,
и слов поперечных не скажешь...
И будешь лежать
до скончания дней -
уже не твоих, а неведомо чьих -
предметом прискорбным
в пространстве вещей,
пространстве, в котором уже не звучишь.
Но будут чуть слышно
шептать за тебя
трава у ограды и листья ветлы,
и тучи, что в небе
грозою клубят,
вдруг профиль твой вылепят из полумглы.
И песню споет вдруг
неведомый птах,
ту песню что, помнишь, ты начал...
И будет — ты знаешь! -
всё именно так,
поскольку - не может иначе.