Мы говорим друг с другом. И наши слова создают странные реальности. Есть разговоры-мысли, приходящие в блеске стройных логических построений.
Есть разговоры-чувства. Невесомые, легкие, почти прозрачные, но выворачивающие наизнанку небо. Облекающие мир в ветер на грани огня и резко уходящие в воду. Это разговоры сердец, трепещущие междустрочием в окружении тяжёлой формы звука.
Есть разговоры-молчание. Сверкающие отблеском света между встретившимися случайно взглядами, рождающиеся в небрежном движении рук, пробегающие мурашками по спине и стекающие дрожью по кончикам пальцев в мягкий озноб чужой теплой кожи. Это разговоры душ, простирающиеся за рамки видимого нами мира и остро осязаемые на самом кончике ресниц.
Аль Квотион
В далеком краю, где у речки осины,
Стояли два дома. Вечерней порой,
Их двери всегда ждали родного,
Уставшего путника с чащи лесной.
И путник всегда возвращался с охоты,
Трофеи, богатства домам приносил,
И время бежало, дела и заботы,
На два дома трудно, уж нет больше сил.
Знакомой дорогой, не думая долго,
Дом с «Детства» был выбран, другой позабыт.
Трава прорастет и закроет убогий,
Заброшенный в чаще Дом-призрак стоит.
И в долгой дороге не будет тревоги,
Что ждет тебя дома родная душа,
И инеем колким покроются окна,
А призрак кареты завалят снега.
P.S. :
Жить для себя не тонкое искусство, к чему учится, просто чувства все отсечь,
быть роботом и лишь программно- грустно, вздыхать системно по структуре Си.