Чем бездарнее поэты,
тем восторженней толпа,
для неё зима, как лето,
бездорожье, как тропа.
Всяк в корявых строчках видит
свой неявленный талант,
а чужой - он ненавидит,
как искусственный брильянт.
Ищут смутно параллели
с тем, что любо их сердцам,
словно сами преуспели,
уподобившись творцам.
Ищут в рейтингах отраду
в баллах – Кто? За что? Кому?
Рукоплещут до упаду,
заурядному уму.
Чем глупее содержанье,
тем сильней оваций гром,
с громогласным ликованьем,
благо путают со злом.
Прошлых нет авторитетов,
жизнь на них, увы, скупа...
Чем бездарнее поэты,
тем восторженней толпа...