На этой Земле жил простой человек,
Его называли "целитель".
Он счастливо проживал свой век,
Не был он небожитель.
Свои он слагал "золотые" стихи,
Чтоб людям здесь жить всем хотелось,
Свои оставлял он повсюду штрихи,
Бывал где, он шел в свою смелость.
Поэтом себя мог он называть,
Целителем душ человечьих,
Уверенно нанизывал он слов своих рать
Душевных, обережных, сердечных.
Кто скажет: "Подумаешь, просто слова..."
А кто-то: "Да что, в этом сила ль?"
Он путь свой идет, какой не была б молва.
Он знает, что все это важно было.
Искусно сплетает он слова в кружева,
Да так, что другие смеются...
Иль плачут, сияют... едва
Со стихами соприкоснутся.
Пусть каждый на месте своем живет,
Тем, кем сотворил его Бог.
Пусть каждый тропою своей идет.
Целитель, спасибо за слог.
29.04.2022