я всё шутил напрасно про свою печаль,
и обещал себе забыться в милых дамах.
напрасно ставил в сердце одиночества печать,
пытаясь жить в полузаживших ранах.
и я мечтал тайком, сокрывшись ото всех,
мечтал любить во всю поддавшись чувствам.
я плачь своей души утаивал под смех,
и слезы превращал я, в стихотворное искусство.
я думал всё, преопределён мой рок,
и не постичь любви как мне сулили книги,
а может быть таким, на деле мой порок,
чтоб слышать как из сердца издаются визги.
и думал я напрасно, и наговаривал себе,
что не бывает истинной любви, что воспевают миром.
я видел как наш свет, теряется во мгле,
лишь сделав сердца зов своим кумиром.
но я забыл, что в книге моей жизни,
мне далеко идти еще до эпилога.
художник я, лишь мне дарованы все кисти,
я радостен что дочитал конец пролога.
первая глава, я начинаю жизнь сначала,
мне осень преподносит вдруг награду,
я понял прошлое меня, отныне не терзало,
поэтому теперь готов укутаться в усладу.
и понял я, что прежде не любил,
не постигал тех чувств дарованных богами.
что истинно я сердце не раскрыл,
чтоб упоить себя любви дарами.
а осенью я повстречал её,
которая раскрыла мне себя.
и понял я, теперь это моё,
и жизнь моя не прожита ведь зря.
и не встречал милее карих глаз,
я не влюблялся так, чтоб раз и навсегда,
из-за неё расслышал я душевный глас,
и я узрел как вдруг зажглась моя звезда.
я в ней нашёл чего желал в свой век,
я в ней нашёл себя, и вдохновенье жить,
и с ней впервой я понял, что желанный человек.
и стала она той, кем нужно дорожить.
и буду я любить пока могу дышать,
и буду я любить сегодня, завтра и всегда,
и буду я любить и буду я пылать,
пока я не угасну без следа.