Не растите волосы седые
на моей отважной голове,
я живу в России не впервые,
коротаю 21-й век
или год, не важно, и не страшно
по весне взрываются леса,
дым цветочный видится из башен,
по цепи гуляют чудеса,
по окопам ползает пехота,
по небу летят богатыри,
но весной вдаваться неохота
что за чешуя на них горит,
здравствуй, сеча вечно молодая,
нам в тебе и дело, и уют,
наши волки кости обглодают,
наши же кукушки отпоют,
полетят над Волгой, над Каялой,
и над Летой тоже полетят,
женщины на поля одеяло
нарожают новеньких детят,
и какая падаль их утопит
в подвигах, конечно, не в крови,
в новые тома антиутопий
бесы понапишут от любви,
ведь у нас - теснейшие просторы,
слово крепко, дружба что металл,
мудрые князья, и даже воры...
нет, воров ни разу не видал,
Пушкин жив, и Цой и даже Юра -
близоруко машут нам с орбит...
А России - лишь литература,
да Христос, что крепко к ней прибит.