Её клеймили - шлюха,
Она была приветлива, порой мила.
И не один герой искал в её объятиях покой,
И находил. И ласку, негу, как на берегу,
Перед открытым морем,
Всё накрывающем синею волной.
Вдруг жены стали горем,
К которым не хочется идти домой.
Зачем такие вы,
Унылые, как шлюпки,
Раскачивающиеся в южном том порту,
Я только вижу ваши юбки и знаю, что не приду.
Моя жена не вдруг…, а стала шлюхой,
Не для меня, а для другого.
Я сам себя не понимал, я мнил, порою оскорблял,
И вот настал момент, когда я встрял…
Моя жена – любимая, теперь с другим,
А я теперь живу один.
И в ней одной, слилось всё то счастье - ,
И шлюха, и девочка, и то распутье,
Которым жил и не находил, и то приличье,
Что надо всем,
Она на пианино всем играет, с рассветом окна открывает,
Рисует маслом, и ямбом строки начинает.