Скажите, а вот вы курите?
Я — так за милую душу.
Даже если конец земного пути,
Светит мне по правую сторону светофора.
Я курю, потому что мне так легче дышится.
И пишу, потому что так легче дышится.
Мне возможно, давно пора бы средь таких же как я лежать,
И землицей, подстать, укрываться от ветра.
Но я все ещё здесь, пишу,
О пустых и нелепых буднях.
Вам не хочется знать чем живу,
И в чем вижу я смысл.
Вам не нужен такой как я,
В этом мире, насквозь обесцененном.
Ярлыками завесив себя,
Вы так прячетесь от истины бремени.
А я вот её принял, глядите.
И сломавшись ничуть не дрожу,
И ни капли во мне сожалений,
Я всё также, как вы, здесь живу.
И по тем же заплёванным улицам,
Каждый день я чеканю свой шаг.
Одиночество?
Разве?
Свобода лишь, вот девиз моей жизни для вас.
Почему обращаюсь фривольно?
О, так это простецкий вопрос!
Надоело играть эти роли,
Хочу быть каким создал Господь.
Хотя вряд ли, ко мне свою руку,
Приложил ваш великий Творец.
Уж скорее созданье порока—
Моим ликом пора окрестить.
Я устал вам писать о прекрасном,
О тревожащем душу бытье.
Расскажу-ка я вам об ужасном,
О том в чём живём я и вы.
О сумраке, души сковавшем.
О страхе перед смертным одром.
Вот только вы вряд ли поймёте,
И точно не станете следом за мной.
Вы курите?
Я, так вот очень.
Мне без сигареты и дня не прожить.
Быть может, именно в этом
и кроется жизни моей шаткой суть?
Вставать по утрам,
И идя на работу,
Тянуть смоляную вязкую муть?
Шататься, подстать чумовым и отвязным,
И богу в душе наивно роптать?
Не знаю.
Не верю.
Какие сомненья?
Ведь тут уж диагноз ставить пора.
Глупец, коих сотни в стране, миллионы,
Вам пишет о чуши,
И снова с утра…