У каждого мужчины есть типаж:
Фазан, орлан, петух и даже зяблик.
Вокруг павлина свой ажиотаж,
С пингвином рядом можно и озябнуть.
В моём мужчине – жаворонка суть.
Он лёгок на подъём, высок и звонок,
И зорок глаз его, и верен путь,
И не бурчит, как перепел, спросонок.
Бывает часто так, что мир продрог,
Туманы, лужи, дождь, короче - слякоть.
Но Он – на перекрёстке трёх дорог,
Трёх эшелонов облачных бродяга –
Своим теплом разгонит хмурость дня,
Не станет ныть и уповать на Бога.
И даже совку сонную – меня –
Настроит на полёт струной и слогом.
Давно на задний план ушли дворцы,
Милее синь небес, леса и травы.
У жаворонков манной изразцы
Не числятся. Излишества – отрава.
Стервозность не войдёт в Его кадастр
И клетка золотая не заманит.
Руки подонку точно не подаст,
Но и камней не наберёт в карманы.