Оттого, что нет письма
мёрз апрель и мёрзнет май.
Губы – лёд и пальцы тоже,
трудно карандаш сжимать.
Кривобокая строка
ни длинна, ни коротка,
всю себя перекорёжит
не напишется пока.
Оттого, что писем нет
легче дышится во сне.
Слава богу, что не снится
ничего ночами мне.
Будет утро? Кто бы знал...
Спит небес голубизна.
И клубятся на странице
ямы дымные без дна.
Отчего болит душа,
раз второй не нужен шанс?
Так себе, видать, душонка –
ни дурна, ни хороша.
Только больше убегать
не желает ни фига.
Будет, вынырнув из шока,
жить учиться по слогам.