Что ни вечер, то слышу:
всё круче и всё охеренней
кокаиновых белочек валят прилётами в глаз.
Я заточен под нишу,
обжитую тьмой поколений,
и, конечно же, верю, когда повторяют сто раз –
это древний обычай.
Дитя двадцать пятого кадра,
я шататься по Киеву с дочкой уже не пойду.
Из подвального Нынче
она мне вещает о Завтра,
где сгорю я в отдельном, снабжённом сиреной, аду, –
а затем применяет
волшебную красную кнопку,
погружая меня в пустоту недозвона.
И вот,
бесконечными днями
я тешусь хотением робким,
что хорошее будет,
а это, плохое, пройдёт.
Я замерен под ящик,
мне жизни – оттуда досюда,
где пока не успел накуриться до выноса вон.
Я хочу в настоящем
обычного, светлого чуда,
и опять набираю, пока не разбил телефон.