Ночь. Восьмое. Окно. Плюс 15.
Шелест шин по сухой мостовой.
Тонкий запах как будто акаций
Разливается над головой.
В одеяле по самую чёлку,
Словно нынче январь, а не май,
Я болтаю с тобой без умолку,
Мой усталый обветренный Кай,
Я болтаю о чём-то шутливом,
Унимая сердечную дрожь,
Глядя вниз из окна, как с обрыва,
В ожиданьи, когда ты придёшь,
Чтоб впустив под своё одеяло,
Перебравшись, танцуя, в кровать,
До утра, пока солнце не встало,
Бесконечно тебя целовать.