Огни заката тихо догорали.
Не радуют ни день, ни ночь.
Усталость. Струны оборвали.
Ни кто, теперь, не в силах мне помочь.
Да, солнце светит как обычно.
Дожди идут , белеют облака.
И поезда летят по станциям привычно.
Любуюсь ими, руки подперев в бока.
Вот, если бы вернуть улётные мгновенья,
Поэзией и музыкой дивясь.
Вот, если бы забраться в "лунный поезд"
И прокатиться... лет на сорок возвратясь.
Тогда в душе тромбоны заиграют.
Оркестр Глена Миллера пройдет.
И даже старомодный Чарли Чаплин
Вживую за руку возьмет!
Заблещут люстры, слезы извергая.
Орган и скрипка счастье принесут.
И у платформы поезд замирает,
А ту платформу - Крюково зовут!