Стихи-калеки идут, хромая,
По перелескам, по буеракам.
И все туда же, к соцветьям мая,
Где расцветают весною маки.
Ползут, волочат кривые ноги
На поле счастья, в пустую бездну.
Смеются громко над ними боги,
Ну, что за ноты, ну, что за песни.
Ну, что за песни, где только грезы,
Где миражами набиты строчки.
И не стихи то, сплошная проза,
А дальше точки, одни лишь точки.