Не пишется

Опять не пишется, опять не пишется...
Да и скажи-ка мне - о чем писать?
О том, что жизнь идет, планета движется,
И горько дышится, и сладко спать?

Об этом писано да переписано.
В сравненьи с вечностью - все это вздор,
Любовью, радостью, тоской пронизанный.
(То к слову сказано, а не в укор).

Так может, главное - сугубо-личное:
Кому написана - моя - строка,
Что жизнь живу - свою - тепличную?
(За то читателю и дорога?)

Иначе творчество - кругом излишество.
(И как я ловко все в одно связал:
Сам заявлял, что, мол, опять не пишется,
А взял, про это же и написал).