Я не ищу признания,
избавь,
от этих сутолок
с утра до поздней ночи,
мне близок осени
холодный рваный почерк,
с её отчаяньем
промокшим под дождём.
Когда преклонных лет
седеющее небо,
глядит с укором
сквозь деревьев наготу,
на безоружную
святую простоту
стихов заведомо
играющих с огнём -
как прокажённые
скитаются они,
средь неприветливо-
угрюмых подворотен...
Моё ли,
слово отделённое от плоти,
незримым светом
восходящим по воде?
Мне не предвидеть
уготованного свыше-
оно моё,
и миру явится таясь,
Иного света
я не видел отродясь,
как ни старался
в нём иное разглядеть.
Мой друг! Прошу тебя,
тревожиться не стоит,
Чего достоин, так того
и не отнять.
Ах, если б волен был
душой своей объять,
всё то, чего я был
когда-то недостоин...
Я не ищу признания,
избавь.