Опадет листва, потемнеет высь,
Осень стукнет по стёклам дождиком,
Сколько ждал её, столько будет брызг,
Как мечтал о ней - ведал боженька.
В очи всмотрится, припадёт к плечу,
Молвит коротко, что радёшенька,
За разлуку ежели не прощу,
Станет маяться у окошечка.
Поклянётся пылко на струйках слёз,
Мол, водилась, но лишь с ненастьями.
За неё поручится хор берёз
Под киванье дубов и ясеней.
И зашепчет ветер, крутясь вьюном:
Верить осеням - дело зряшное,
Месяцами странствуют, а потом
Плачут в грудь и трясут кудряшками.
Ветер видел мир, и ему ль не знать,
Злоязычнику безоглядному,
Как поэт в России умеет ждать
День за днём свою ненаглядную.
Опадет листва, потемнеет высь,
Вспомню вёсны, любуясь просинью,
Прозвучит насмешливо: "Оглянись!
Нет на свете милее осени!"