Он не друг уже, и не враг,
Всё случилось нараскоряг,
Жизнь пошла вразнос - виражи,
Тормозов-то нет - это жизнь.
Он бродяга был, баламут,
Не боялся ни драк, ни Бермуд,
Ляпов, кляпов и мнений четы,
И читающей нищеты.
От был толстым, как пьяный Портос,
Эту жизнь целовал он взасос...
Вот ушёл, а гитары бренчат,
Ни детей, ни плетей, ни внучат.