Молчим. Не прощаем. Не плачем.
Злопамятны дети войны.
...На мраморе алый тюльпанчик
Кровит свежей ранкой весны.
Кровит наши судьбы, бессчётно,
Весна, как тюльпаны свои.
Она, в карауле почётном,
Злопамятно глядя, стоит.
Молчит... Даже хрипы неволим.
Нас душит, обвившись змеёй,
Злопамятность жизненной боли
И милости смертной её.