О, ты, потомок лицемерный,
Что предков жизни помянул,
Парад войне не соразмерный
Твоей души струну нагнул.
Как можешь ты с улыбкой гордой,
Победы гимн себе забрав
Дрожать под майские аккорды,
Других детей лишив добра?
Как можешь ты, испив всю чашу
Смертей, отчаянья и лжи,
Победу истинную нашу
Кровавой болью окружить?
О, сколько слез дождями стали,
И здесь и там роняя плач,
А образ призрачной морали-
Всего лишь сморщенный палач.
Оттого, что чёрное называют белым, белым оно не становится, впрочем, как и наоборот.