У ветра губы пересохшие, у неба синие тона,
А где-то в Арктике нарезана в торосы белая волна.
У перелётных птиц томление, у птиц оседлых тишь и гладь,
Мне постоянством не назначено на скрипке разовой играть.
Иду туда, где ярче светится, или туда, где чище звон,
И вновь скучаю по оставшимся, будь то любовь или пион;
Будь то метель с подолом ведьминым или дождей переполох --
Они меня врачуют Родиной, я должен им за каждый вдох...
хххххххххххххххххххххххххххххххххххххххххххх