В синем мраке окон "Англетера",
Спит Исакий в золотой тоске,
Здесь поэт, крестьянин, кабальеро,
Затянул петлю на кадыке…
Онемела ночь, звезда упала,
Меж столиц затих извечный спор,
И "Аврора" в эту ночь молчала,
А Россия помнит до сих пор…
И глядел Исакий в окна строго,
Слыша не стихи - последний вздох,
Как простой мужик, поэт - Серёга,
На Сенатской площади заглох…
Загудела Русь, завыли бабы,
Утонул в цветах поэта лик,
И никто не слышал горький, слабый,
Материнский, заунывный крик…
Где же ты сыночек оступился,
У печи сидел бы, был бы жив,
А запел, запил и не простился,
Словно Ангел белокурый был красив…
Вся страна теперь тебе могила,
В каждом русском сердце ты живёшь,
И твоя душа, твоя же лира,
Ты не умер, ты всегда поёшь...
И стоит Исакий онемевший,
До сих пор он не пришёл в себя,
Как в предел божественный, чудесный,
В эту ночь прокрался сатана?