Этот город, пойми не для всех,
Он потёртый и с пыльным налетом,
Благовонии запах, истории дух,
Давит вечно набитым шифлотом.
Во мраке серой промозглой погоды,
Есть и светлые, яркие дни,
Здесь в изысканной кухне и моде,
В барах рок и повсюду огни.
Светят души, творцов эскадрильи
И кликуши поныне видны,
Достоевский с лихвой, то, подметил,
Глубину колоритной земли.
Во дворе у Фонтанного дома,
Стены шепчутся между собой,
Ты поверишь быть может в предания,
Ощущая приятный покой.
До сих пор тут в Казанском икона,
Озаряется светом свечей,
На ней царь и семья в святом лике,
Почитаемая в ходе дней.
Наблюдай за людьми и увидишь,
Шарм и некий укутанный вид,
В большинстве своём каждый читает,
Знает, верит и робко молчит.
Не ищи непроверенных знаний,
В тайных книгах находят себя,
Сонный мир оживает ночами,
Разжигая любовью сердца.