Как глупо, нелепо, закрыть глаза,
и споткнувшись упасть мимо лета,
четыре пьяных ветра закрутят по часовой,
спиралью растянется вой,
о том что я всё ещё здесь,
и кистью водимый тобой,
но четыре угла в приговоре своём неумолимы,
теперь уже всё проносится мимо,
лето, две пары глаз друг против друга,
в них отражение райских, блестящих полей,
играющих рожью, где ты осторожно,
кистью холста касаясь,
колосья пытаясь зажечь, смотришь на небо.
Там солнце удобно устроившись,
краски твои разводит,
и Тот, что всем верховодит,
диктует ему.
этюд заиграет, сложится. золото при голубом,
но всё меньше зелёного,
я вижу это, но странно,
почему ты дождь пишешь таким солёным?
Эти травы, что только скошены, справа росою играют,
скажи мне, о чём они?
Они уже знают что всё?
Или что то оставишь за гранью?
Их сумерки вскоре окутают тайной, и прикажут жить,
уже для чужих.
Завтра первым лучом, что должен расшить это поле,
вспыхнет новая жизнь, дымкой туман исчезая,
оставит ключи, могу предположить, от ворот мелькнувшего рая.
Готов летний день, ты всё написала,
и холст этот словно большое Начало,
спасибо за место, что мне отыскала,
птица на заднем плане, поглотившая даль,
сок уходящего солнца, ворота печали...
мы не всё потеряли?
Ветер северо-восточный, умеренный,
значит будет дольше до берега,
но я обману себя, буду уверенней,
потому что там ты, я снова пробую Быть...
индиго чернил листом расползаясь,
в строках своих отражает лишь стаи,
я тетрадь наших дней опять листаю,
где каждой страницей ты...
там в первых главах с тобой, были мосты,
после угли костра и огни в каждом слове,
меж ними пустые места, считаю до ста.
Чистых листов немного...
все от Бога.
вянет роза ветров, скоро всё стихнет,
последних штрихов небесное стихо,
прольётся тёплым дождем.
Растворяюсь
Странный холст.
опять я не прошенный гость...
Откладываю тетрадь,
но я несказанно рад, что могу отправить тебе СМС -
СТУК МОЕГО СЕРДЦА.
Послушай. Это может быть нотой затворяющих двери небес.
Всё в шелесте вдаль исчезающих крыльев,
впрочем есть средство.
Пиши
Хватаюсь за жизнь...