Пишу не прежнему тебе,
А миру прежнему, живому.
Письмо всегда стремится к дому,
А люди, видимо, к судьбе.
Вокруг нелепая весна
И тем красивей, чем страшнее
И неуместнее она,
В каком-то бесконечном сне я
Тебя не вижу. Вижу боль.
Тупик, отчаяние, растрату
Под маской радости. Квадрата
Устойчивость - всего лишь роль.
И нечего сказать во сне.
А только прижимать-баюкать
Всю эту сказочную муку,
Все эти тени стене.
Пишу, привычно, ни о чем
Кому-то, никому, и все же
Пусть прежний прочитает кожей
И станет сам себе врачом.