Мне часто ставит люд в упрёк,
Мол, пишешь только про себя,
Про белый пепел – шлейф дорог,
Про грязь намеднишнего дня.
Про заводских окраин вой,
Про маргиналов и торчков,
О том, что скоро в дверь ногой –
Ты к этому давно готов.
Что нет надежд и перспектив,
Что наша жизнь чернее сажи,
Вся вопль твоя – дурной мотив,
Ты вроде с нами, но не наш ты.
Где романтизм и святость чувств?
Где добрые с крылами мысли?
Ты всё про ад, который пуст.
Про благодать, что ныне скисла.
Всё про барыг, ментов, попов
Продавших без остатка душу.
Всё про закладки и улов,
Про храм, который был разрушен,
Про скрип несмазанных петель,
Про смрад змеёю из подъезда,
Про суку в круге кобелей,
Про девку, что в штаны залезла.
Дождливый день. Столичный клуб.
Распроданы мечты–билеты.
Мой слог как выпад точен, груб.
Я не слагаю триолеты.
И снова зал в дыму стоит.
Битком народу. Цепи правды.
Поэт как чувствует – твердит.
Его свобода не для славы.
я............... 2022 год ..................