В. Пономареву
Не для него заря алеет утром,
А ночью светит бледная луна,
Январский снег сияет перламутром
И в августе блестит в траве роса.
Не для него ленивые кукушки
Года считают, сидя на суку
В густых деревьях, на лесной опушке,
Отмеривая их: ку-ку..., ку-ку...
Не для него звучит в оркестре флейта,
Из-под пера рождаются стихи
Безвестного пока ещё поэта
В ночной или предутренней тиши.
Но для него врата открыла Вечность,
Куда ушёл от нас он навсегда,
А на Земле жить будут бесконечно
Его потомки, музыка, дела...