Уходят люди, как эпохи,
Им было миру что сказать.
Наших усилий тщетных крохи
Бывает стыдно здесь читать.
Цветочки, лютики, мимозы...
О чём ещё можно писать,
Если во всём ищут угрозы,
Чтоб всех и сразу наказать.
Хотя не стоит и об этом...
Больные нравы... времена...
Сегодня сложно быть поэтом,
Ведь правда слова не нужна.
Я никого не обвиняю,
И не прошу любви к себе.
Скрепя душою сочиняю
Ересь о жизни и судьбе.
Чтоб не забыть смысл сочетаний,
Тупо рифмую концы строк.
А плеть возможных наказаний
Готовит новый мне урок.