Двадцать первое, утро, учебник,
Чьи страницы сухи и ветхи.
Как же так получилось, Волшебник,
Что свои надоели стихи?
От досады, от злости, от скуки,
От отчаянья, может, вообще
Не даётся перо, увы, в руки,
И запуталась муза в плюще.
Не слагаются рифмы от грусти,
Не сплетаются строчки из льна.
Но я верю, что сила искусства
Поднимает уставших со дна.
18.05.2022.