Месяц в тучах серебристых тонет,
На траве вечерняя роса.
Ты уже на полном пансионе,
Над тобой склонились небеса.
Будто потолки насквозь прозрачны,
Льётся сверху бархатистый свет.
Ты считаешь, мама, жизнь удачной?
Дом казенный, стены и паркет…
Вроде бы цыганка нагадала,
Кто поверил в эту чепуху?
Холодят туманов одеяла,
Как пальто на рыбьем, на меху.
Май, как никогда холодный ныне:
Вьюги снов и стыни лёд в словах.
Век уже почти суровый минул.
Целый век… а будто крыльев взмах.
Грозы бед случаются внезапно,
И невзгод ветра сбивают с ног.
В жизни все проходит поэтапно:
За прологом следом некролог…
Дети подросли, уже и внуки…
Только память как протоиерей,
Шепчет мне: "Святое - это руки,
И глаза запомни матерей…"