Сплетая буквы, а затем слова,
Поэт тот пишет, не скрывая,
Не чувств, не боли и не мнений,
Певец иль музыкант играет,
Играет и льёт душу, и тембр, жанр различает.
Художник пишет на холсте
Свои прекрасные картины,
Будь то пейзажа красоты,
Иль женщина прекрасная в ночи.
И творчество лишь движет мир вперёд
И без него наш мир умрёт, не забывай ты этого друг мой, найди себя ты в чем то, и не только то что выше написал,
Танцуй, играй, готовь, кричи, ты душу вылей на свободу, и ты поймёшь, поймёшь что скоро счастье обретёшь, твори, твори-ты человек, ты божие создание, и на искусство не способен,
Не дикий волк в тайге той тёмной,
Не рыба что в воде, рисует разные узоры, но все это не вольно, а ты, ты можешь сам творить, творить от сердца, от души, и все поймут что ты такой, герой, решившийся на подвиг, Всем душу полную искусства показать.