Что никогда так преображено
Все не было, и так преображенно
Не было на душе, как той весенней
Порой блужданий в незнакомом Свете,
В котором все так ясно зажжено
Своим исконным отсветом иконным,
Неодолимо зеленеет север,
Мы налегке и ласков с нами ветер.
Какие записи еще оставим мы
На стенах сей темницы посещенной?
Что человек – не образ и подобье,
Но часть той Силы, что всё время хочет
Добра как возвращенья искони
Во всём к себе как собственной вселенной,
Но возвращается всегда в немногих
И мучится собою тварь всё горше.
И потому из года в год весны
Становится всё собственней дыханье,
Как для в саду гуляющих глубоко
Нет их самих, но лишь одна прогулка,
Безветренность небесной новизны,
Следов дождя безоблачность сиянья
И в наступившей пустоте далёко
Громов, недавно отгремевших, гулкость.