Ну, срут, нам, и срут,
Эти голуби, сверху,
Так и живём –
Не поднимешь лица…
На, что там смотреть?
На задницы стерхов,
Что за мо-то-планом
Летят вдоль Кольца.
И нынче , у нас,
Куликово засилье,
И каждый,
Болотную жижу хваля,
Орало дерёт
И хлопает в крылья,
За мо-то-планом
Призорно следя.
И нам наших лиц
Не поднять ещё долго:
Ну, врут, нам, и врут -
Отовсюду они,
Покуда Господь
Не истребует долга,
Врачуя – корчуя
Истлевшие пни.
А мо-то-план,
Один в поднебесье,
Давно потеряв
Своего седока,
Летит и летит…
До скончания смеси,
И рухнет ведром
В забытьё.
На века.
Так было уже –
Мы славили гниду…
Лет двадцать ещё,
К сорока, все срока
Пройдут, отойдут,
Отбудут… изыдут
И снова взойдут
По реке
Облака.