Пускала слюни швабра-осень,
С полей сметая зелень трав.
И оголив скелет деревьям,
Ждала зиму, подол задрав.
И что находят в ней поэты,
Кто провожает журавлей,
Забыв про сказочное лето
В тени гигантов тополей?
Зачем смеяться над природой,
В смертельной бьющейся тоске?
Уж лучше чувствам дать свободу,
И строить замки на песке
О том, что жизнь ещё вернётся,
Что вновь прольётся запах трав.
Любовь в тебе ещё проснётся,
Задушит счастьем... как удав.
И всё же что-то, где-то, как-то,
Хотя бывает часто и не то.
Тебя увижу... может завтра ...
В демисезонном стареньком пальто.