Девочка, лет примерно пяти,
Маленькой ручкой держась за старушку,
В парке, гуляя в районе шести,
Тихонько пыталась шепнуть ей на ушко.
Бабушка, бабушка, я ведь уже,
Взрослая, только скажи мне, Родная.
Ну почему, каждый год, в январе,
Елки игрушками все наряжают?
Куда пропадает снег в феврале?
И снеговичок, которого вместе,
Мы с Ваней лепили на заднем дворе?
И только морковка на мокром месте?
И почему расцветает весна,
Белыми сакурами сверкая,
После недолгого зимнего сна?
И мне теплее становится в мае?
А солнышко светит для нас почему?
Каждое утро в окошко стучится?
Я ведь его о том не прошу.
А с ним никогда, ничего, не случится?
Бабушка, бабушка, вот зачем?
Дождик, нас обливает слезами?
А я, не знаю еще совсем,
Как зонтик открыть, и промокаю?
А вот, еще самый важный вопрос.
Как-то под вечер, ты мне говорила,
Что маму, волшебный ветер унес,
Что бы она, по небу парила.
Так значит у мамы, лишь только моей,
Есть, как у птички, пушистые крылья?
Скажи же мне бабушка, поскорей.
Хочу это знать очень-очень сильно.
Ведь если, это действительно так,
То с каждой, из птичек, парящей стаей,
Мама может вернуться назад,
И мы с ней в объятиях расстаем.
Будем, как раньше, за ручку держась,
Гулять по любимому нами саду.
Ромашки в букетики собирать,
А главное, быть постоянно рядом.
Ну бабушка, что ты опять молчишь?
Глазки твои зачем покраснели?
Я просто хочу, как вон тот малыш,
С мамой кататься на карусели…
Старушка, чуть сдерживая слезу,
Нежно прижала к себе малышку.
Конечно же я тебе все расскажу,
Хотя об этом не пишут в книжках.
Об этом, почти что всегда молчат,
Скрывая горькую правду жизни.
Ведь даже волчица, своих волчат,
Бросить одних никогда не помыслит.
И очень жаль, что не так у людей.
Хотя и людьми, назвать их трудно.
Тех, кто бросает своих детей.
В пьяный угар, входя беспробудно.
И как же малышке все обьяснить?
Как не сорвать лепесток ромашки?
Ей же самой придется учить,
Как в любовь нырять без промашки.
И снова на ночь, про облака,
Про перелетных птиц, про сказку,
Бабуля ответит издалека,
Вплетая в слова доброту и ласку.
Девочке лет пятнадцать уже,
Но до сих пор, она засыпая,
Бабушкин голос слышит в душе,
Как ангел, он греет и оберегает.
И любит она в этом мире всех,
Да и сама, для любви открыта,
Вот только не с кем делить успех,
Она вроде есть, но как будто забыта.
Много ли, сложно ли, рассказал?
Тут уж оценивайте сердцами,
Пусть даже кто-то, кого-то узнал.
Главное, не поступайте так, сами.