Я стёр тебя из жизни. Стёр и вычистил.
Не жду звонков, не обновляю чат.
Заставил замолчать иные личности,
что во мне скребутся и рычат.
Стараюсь я не дёргаться, как если
вдруг слышу имя или имена,
что принадлежат тебе, и песни,
что принадлежат тебе, мне, нам.
Не думаю. Не льну. Вообще. И даже
отвык эпилептично ревновать.
Не ссорюсь в голове с тобой. Что скажешь,
на это, мол? Я прав? А ты права?
Не вою по ночам. Бывают всплески,
но я как будто, милая, им рад.
Видением обрушиваясь резким
хоть так ты остаёшься до утра.
А в остальном я хмур и безучастен
ко всем уже – и к жизни, и не к ней.
Я так хотел с тобой узнать про счастье,
а узнавал лишь «больно» и «больней».
Конечно, двое. Двое виноваты
в том, что не случилось. Ну, прости.
Мои стихи – не просьбы. Не подкаты.
на заднем фоне не играет Стинг.
Мои стихи – явление. Как ветер,
как облако на небе, хруст хвои.
Мои стихи – для тех, кто их заметил.
Мои стихи, мои стихи – твои.
Я стёр тебя из жизни, но хреново.
Хреново мне, и в смысле что размыл.
Но дайте выбор – выберу я снова
наше не случившееся «мы».
Давлю я сердце тяжкое, как бремя,
в дугу сгибаю чувства. В пару дуг.
По правде – я краду у нас всё время,
и нас у времени краду.
04.04.2022г.