Гуляла по саду среди незабудок и роз
Печальная дева, расставшись с любимым поэтом,
Казалось, что жизнь и любовь – это все не всерьёз,
И песню она сочиняла тем призрачным летом.
Поэт был расстрелян в том августе, Русь умерла,
В саду веселятся теперь комиссаровы дети,
Она же уехать в Париж, не могла, не смогла,
И все сочиняла стихи о любви и о лете.
И призрак порою спускался с небес вечерком.
Ее окликал, только знал, что она не ответит,
И он любовался печальною девой тайком,
Хотя и не помнил о саде, свиданье и лете.
Напиток забвенья из Леты он выпил тогда,
И все растворилось, и словно влюбился впервые.
А как не влюбиться, печальна и так молода,
Частичка проигранной, но не забытой России.
Вот так и бродили те двое, встречаясь тайком,
То грозы, то звезды порой их в туман провожали.
Она все грустила о мальчике ветренном том,
А он удивлялся, откуда такие печали?
А он ревновал его к юноше, то есть к себе,
Живому и дерзкому, все ведь могло получиться.
Но бунт беспощадный по их прокатился судьбе.
И было понятно, что жизнь их теперь не случится