Уходит свет куда-то за туман,
рисует мир неясными штрихами.
Корёжит всё. И всё кругом обман,
включая и пресыщенность стихами.
В груди чадит, сожженное в труху
причудливой, мучительной дорогой.
И смысл мечтать о том, что наверху,
карабкаясь в предбаннике у бога?
Родные грёзы всё ещё несут
меня в миры немыслимые всуе.
И всё что было также где-то тут.
И есть слова, которыми рисую
пути и судьбы, ясность немоты,
сметающей нелепое в живое.
А где-то ты. Я верю где-то ты.
Меня дождешься. Ну, и всё такое.