Реалий сгорбленное тело
с больничной койки не поднять –
так долго зрел и озверело
в его утробе воли тать.
Да, рак безволия – рак рака
в грудь тихой сапою проник,
дабы железной хваткой рака
вцепиться в сердца маховик,
что дни тасует бестолково,
как будто б не в своем уме,
так слово, втиснутое в слово,
лишь издаёт «ни бе ни ме».
В палате ветер хороводит,
юля, ведет свою игру,
больной то бредит, то изводит
весну-сиделку поутру.
По капиллярам зелень крови
едва-едва волочит шаг,
реки нахмуренные брови
сигнализируют: очаг
заболевания повсюду,
питаем всплеском метастаз,
и только ветру-словоблуду
симптомы рака не указ.
Но есть ли средство от недуга,
от серой будничности чар,
что ноль безвыходности круга
преобразит в прямую-дар?
Бесспорно: скальпель вдохновенья –
подарок радужных небес!
Теперь набраться бы терпенья,
чтоб сделать утренний разрез.
Когда ж зари поток багряный
своё бесстрашие явил,
то лоб больного стал румяным,
чуток прибавилось и сил.
И задышала вдруг свободней
клешнями сдавленная грудь,
а чудо-рифма путеводней
предначертала жизни путь.
Теперь же надобно решиться
те клешни напрочь удалить,
вестимо, скальпеля десница
сумеет дело довершить.
Сверкает молния – то проза,
в ответ грохочет оды гром,
уж вместо опухоли – роза
пылает, грудь же колесом!
Реальность выписаться рада,
болезнь – не более, чем сон,
звучи ж весенняя баллада
с сердцебиеньем в унисон!
И, зашвырнув колпак больничный,
куда подальше (кровь взыграй!)
окрепший мир, ударно-зычный,
беспрекословно славит май!